Мир — цельным вижу я, как юноша Новалис.
Мир — песня, спетая одним движеньем губ.
На звуки разломать и песню рад анализ,
Но звук, отщепленный от песни, — страшный труп.

Мы тайной бытия силком овладеваем.
Как это сделано?

Вопросы страшные натуре задаем:
«Как пламя сделано?» — и пламя задуваем.
«Как песня сделана?» — и больше не поем…

Не странно ль? — тьму считать исследуемым светом?
Воззрясь на проигрыш, судить о барыше?
Взорвать — и смерть вещей потом считать ответом
На каверзный вопрос об их живой душе.

Отчаянно стремясь понять по разложению
Мир, только в целости доступный постижению!
(с) Новелла Матвеева

Вчера в очередной раз мне задали вопрос о том как отбираю свои фотографии, что считаю лучшим а что отправляю в корзину. Как правило прямо, и при этом честно, ответить на этот вопрос невозможно — кто будет слушать о щупальцах сердца, и глазах человеческого духа смортяших через человека. Объяснять ничего не буду.