Стою в очереди в налоговую, рядом двое разговаривают:
— а где ты ещё был?
— да вот в школу заходил, она рядом через дорогу, посмотрел кто из учителей жив ещё
тут я напрягаюсь, потому что мне тоже посчастливилось там учиться
— и как оно?
— к сожалению некотрые ещё живы.

потом рассказываю эту историю коллеге которая подвозит меня:
— ну нельзя так ненавидеть, у нас была отвратительная «клаcсная», а потом я увидела её на встрече выпускников: трясущаяся старуха, с белесыми глазами. У меня бы на неё рука не поднялась.

Та школа в которой я учился, за все время не прогулял ни одного урока, прогулять было просто немыслимо. Сверху стоял директор, он имел обыкновение бить учеников связкой ключей по голове, если они его не замечали, ученики падали. А в самом низу в убежище военрук, который по слухам, щупал мальчиков, которых заманивал к себе пострелять в тире. Тоесть это была не мрачная тайна, а некий бартер на пострелять, если хочешь пострелять то… Я предпочитал стрелять из рогатки, по стеклам. Между директором и военруком был полный спектр людей приятных во всех отношениях.

Да и вообще налоговая скорбное место

Смотрю чужое пейзажное фото в интернете, иногда что-то нравится, как-то туман над речкой, какие-то грозовые тучи. Но… но сам бы я такое никогда снимать не стал, или так скажем, я такое даже иногда снимаю но считаю браком, выкидываю, не показываю. Почему так, то что может считаться милым в чужих фото, к которым я злобно едок, не приемлимо в своих?

Заходила А. показывала как ножик в пятку втыкается