Твоим порокам нынче жить!

навигация по блогу (поиск, теги, категории, календарь)

Архив:



Метка: сюрреализм

  • машинный сюрреализм

    ещё эксперименты с Балабоба, на этот раз подсунул свои старые стихи

    нюхать гниющий картон
    мое, отсюда
    запах картона на кухне,
    а в комнате мальчик,
    вкусивший от запаха сырости,
    вбивая гвозди в папу
    зашиб себе пальчик

    набалаболеное
    и заплакал, а потом уснул,
    сжимая на пальце красный гвоздь.
    Папа-гвоздь продал своего сына
    за десять рублей и стакан чая,
    а сам пил чай на кухне…
    Вот уже лет пятнадцать
    я слышу эти стихи.

    и я как бы описываю свои переживания (это текст из начала 90х), а роботы наболтали что-то не менее сюрреалистическое но бессмысленное, не опирающееся ни на какие переживания. образ: «Папа-гвоздь продал своего сына за десять рублей и стакан чая» — шикарен но не о чем… а мой текст, часть моего творчества в котором все более менее взаимосвязано, даже если это и не видно кому-то не являющемуся мной…

    собственно как-то так я отношусь к любому машинному творчеству, если нет человека, хотя бы на уровне отбора, то это не творчество а… э… прожилки в необработанном мраморе. если же есть отбор, например я пропустил первый текст который мне генерировали и выбрал этот, как наиболее забавный и… получается, что автор этого текста я а не робот, а если заменить например «сжимая на пальце красный гвоздь» на «вертя меж пальцев красный гвоздь» то авторство будет очевидно… если я конечно захочу это сделать.

    ещё ложной многозначительности
    мое отсюда
    И кажет ижна-дна,
    над нами проплывают облака,
    по камушкам, река не глубока,
    родная речь ненужными словами
    мне голову морочила давно:
    а отказаться и бежать невмоготу.
    Осталось рассказать,
    как через медленный поток,
    так и слова на нитку из живого серебра
    бросает солнце из под ног, не глядя
    из глубины потока.
    Вот пол пути до немоты.

    набалаболеное
    Вот — больше,
    так и не дойдя до середины,
    я не могу понять:
    зачем мне в этот час,
    где каждый шаг- прыжок,
    в котором мы не правы, —
    из дома я бегу,
    а может быть,
    лечу, не замечая,
    что и я — из камня.
    Так и иду,
    куда меня несут слова,
    поднявшись до небес,
    к которым так стремлюсь я,
    и кажется не мне

Твоим порокам нынче жить!